CONTRAVERSO. La chabola

Como el remo, la asada

pesca azúcar en el mar,

hundiendo en el agua fría,

marina y congelada

vapores al despertar.

Entre tuneras se cría

la madera de la chabola

carcomida y arruinada,

según creo, porque vivía

entre las espinas ella sola.

La madera delgada

deja entrever un colchón,

por si la noche quería

besar con revolución

y no encontraba cama,

y a juzgar por la botella

noche también derrama

todas sus penas en ella,

y son como el vodka azulado,

de un color blues esperanza.

Pero como el tiempo, todo pasa,

hasta la chabola ha cambiado,

todo en la Tierra es mudanza,

y en el cielo espacio anaeróbico,

no hay destino, no hay sino, no hay hado:

se ve en el devenir histórico

materialidad y realismo

de la madera blanca y podrida

con agujeros de gusano,

con juicios y otros apriorismos.

Crece frente al mar un manzano,

sus manzanas son cargas de vida

que van al oceánico abismo

siguiendo intereses mundanos,

la chabola solo observa,

han salido menos que de costumbre

navegando esta mañana,

y en la oscuridad de la selva

crecen frutales con sus gusanos

por troncos, y corteza de herrumbre,

tocones con barbacanas,

cables de telefonía

colgando como lianas

y manos que tocan puertas dormidas,

resecas, con muchas canas.

Tal y como una ordalía,

la noche está esperando estrellas caídas

del cielo con gran violencia,

como una luz que duele en el cielo del ojo

se apaga ante la chabola oscura,

que se decida lo que se decida

las manzanas siguen flotando en un mar rojo

y la impotente y vieja ciencia

de los verbos no encuentra la cura,

mientras una borrada estructura

(¿estructura dije? Quise decir despojos)

conspira desde el suelo y murmura

secretos de la evidencia;

cuando nos enamoramos de la flor

acabamos por cortarla,

habla la vil experiencia

de que su frescura, aroma y candor

suele invitar a matarla,

y dejar que se la traguen las olas...

Como la noche, el vodka, el colchón,

el blues, las manzanas y las estrellas,

como el cangrejo ermitaño en rebelión

que defiende la última caracola

del mundo, justo por eso la más bella;

y valiendo la pena la insurrección

del que ha tenido poco y ha luchado por tanto,

que, rodeada por los pétalos de los cantos,

se despida del suelo la chabola.