CONTRAVERSO. EL HUERTO

Hombre blanco, que tiras la comida,

retransmitiendo: las raíces de este Mundo;

varón que con dinero compras vidas,

siembrame aquí tus sueños infecundos.

Sacia tu hambre con frutas de colores,

tallos crecen, se doblan y se curvan,

pequeñas manos rompiendo la turba

nacen como aciertos y como errores

en este huerto que canta a las flores.

Hojas se enlazan sobre brazos rectos,

suena ya el agua, húmeda canción

que alcanza a la verde liberación

de las risas: los frutos del afecto.

Ahora dime, mi gusano travieso,

si te estarás quieto -y espero que no-

porque aún tengo que cubrirte de besos

para quererte a ti y quererme yo.

Un día se liberaron las flores

y los perales las llamaron rosas

-porque había miedo, entre otras cosas-

pero fueron violetas sus clamores.

Como el musgo, amigo que te abraza,

extiendo mi mano en la tierra fresca,

hurgando con los dedos una mezcla

que trascienda penas, llantos y razas:

donde esté mi asada estará mi casa.

Donde crecen chícharos multicolor

hay espacio para otros muchos mundos,

limpiarán antiguos mohos nauseabundos,

saldrán de Luna a Luna, de Sol a Sol.

Antes de tomar el barco al zafiro

y darle al celeste inmenso la espalda,

el hombre blanco, la mar de tranquilo,

devora bocanadas de esmeraldas

y sacia su hambre de oro y de plata.

Y así, pírrico triunfo del progreso

se lava las manos un palo tieso

y elegante, que saquea, roba y mata.

El triunfo contrasta con tanta gota,

con tantas necesidades irreales,

contrasta con tanta "utopía" rota:

las supuestas fuentes de nuestros males.

Más no: en la huerta solo hay perales.

Solo es una metáfora vacía

de un sistema vacío y gente vana,

gente que luce vanamente canas

y que renunciaron a la utopía.

Y así quedó la huerta: descuidada,

el hombre blanco tira la comida,

trabaja, consume y pierde la vida:

quisieron nada y tuvieron nada.