Contraverso. El linaje del color

yedra que no se pega al muro,

tiene mal futuro

El corazón del artista, atemporal

habitación de las ideas, comedor

de ejemplos, metáfora del azul genial,

base de la comunicación superior,

hoy se ha personado en un viejo artesano

que su proyección ha querido transportar

más allá del tiempo estrictamente humano.

Transportar el dorado renacentista

que fluye de su pincel, muy suavemente

sin dejar ni un blanco que se le resista,

plasmando lo que está plasmado en su mente.

Bonampak tirita por su azul-maya ideal,

el color divino es visible a la vista

y frente a él, una paloma se siente quetzal.

Cansado de rendir humilde homenaje

a la terrible llegada del acto final,

quiso romper del reloj los engranajes

y dar a los minutos el golpe letal

que en su prole le prolongara por siempre,

así, sin esperarle, su sombra echó a andar,

un carboncillo, claroscuro que siente

sobre su ser las tenazas de la vida.

Así su hijo copió su tesón, su estilo,

usó su nombre y su gloria merecida

se proyectó al futuro sobre el ruin filo

de la muerte. Nadie supo nada, nadie

sospechó, aunque su mente estaba en vilo

¿cuál era su identidad? ¿Él era alguien

al margen de sus ancestros, del linaje

que marcaba con despotismo sus pasos?

Acabando su vida, al final del viaje,

vio en su existencia una sucesión de trazos

sin sentido, trazo de color desnudo,

cincuenta mil elegías y un mensaje:

ni existe el mensaje ni existe el escudo

en el que rebote la letal alabarda

del acto final. Su hija bajó el telón,

pintó pieles rosadas y sombras pardas,

plasmó a Paris, a Pirra y Deucalión,

nunca se desvió del camino marcado

por su abuelo. Escuchó las mismas czárdás,

orquestas y cuartetos que en el pasado

escuchó el propietario de su firma impropia.

El mundo plasmado en la mente del ayer

se transmitió trazo a trazo y copia a copia,

día a día suponía el mismo quehacer,

pero el reflejo infantil también se extinguió.

Le sucedió su hijo, como debía ser,

pero al mirar el mundo empalideció:

ya no quedaban prados ni carros de heno,

había lluvia, vapor y velocidad,

realidad a la que su abuelo era ajeno.

Solo un recuerdo de la premodernidad,

clamó Luis, parándose a pensar un rato.

El pasado había criado en su seno

un nuevo y fabril paisaje: Il quarto stato.

Varias generaciones lo hicieron después,

recreando una realidad inexistente

hasta que la sociedad perdió el interés

y su arte ya no impresionaba a la gente.

Murió aquel viejo, con trescientos años,

porque, querido lector, como puedes ver

el paso del tiempo nunca cede a engaños.

Porque ni el azul ni el verde ni el dorado

son vistos igual en diferentes ojos,

lo que hoy es rosado, antes era rojo:

¡se decoloran los ideales pasados!

(Fuente: https://www.pinterest.es)