CANTOS DE PRIMAVERA. ELLAS. JOSEFA MOLINA.

Ellas

Ando escondida en un rincón
del alma

Jane me mira desafiante
Su vestido de fina seda azul
me interroga

No, Jane, nunca seré como tus cerámicos ojos
Nací para contar las historias de otras

Lámparas de aceite sin aceite
Siemprevivas en un jarrón de imitación
Tarde de domingo que se pierde
mientras en la calle alguien reclama ausencias

No, Mary, no anhelo la gloria
trescientos años después
La añoro ahora, entera,
eterna y efímera
como tu gloria,
como la de todas

Ando perdida frente al escritorio
Pienso que todo es pasado,
todo menos doloroso

Todo o nada…
no hay palabras
con las que enredar este sortilegio
de ánimas mal aventuradas

Tazas decoradas
recuerdan antiguos tiempos
cuando el verso tenía forma de terciopelo

No, Virginia, no tengo habitación propia
ni pluma ni tintero
Mis dedos acarician las letras
vacías - ¡ay! – del sentido primigenio

Somos otras,
perdidas en los estanterías
de todas las bibliotecas

No, Sylvia, no me llames
¡no quiero dormir en la cocina!

Ando compartiendo palabras
con las ausentes

Ellas, que no están

Ellas, que ya se han ido
Ellas, que la historia borró
Ellas, que otras rescataron del olvido

Ando perdida entre letras de muertas
madres de palabras que nacieron huérfanas

Tal vez, ellas me escuchen
Tal vez, ellas me entiendan
Tal vez, ellas, por fin, me envuelvan

¡ay! en esta insondable y solitaria vereda


Josefa Molina